Chrysalide – 23

Dans le pli d’un drap figé, la matière retient son souffle.

Elle se replie, se contracte, se protège.

Là, dans le silence de la métamorphose, tout palpite déjà.

La couleur glisse, s’infiltre, éclaire les creux et les tensions.

Verte comme la sève, dorée comme une promesse, elle murmure l’attente d’un déploiement.

La chrysalide n’est pas la fin, mais l’entre-deux : le fragile écrin d’un devenir encore secret.